67 >

напоминаю я.
     - Верно, у вас нет паспорта, - бурчит Дрейк.
     - Я мог бы его иметь, пожелай вы сунуть руку в ящик  вашего  стола  и
достать его оттуда, - замечаю я.
     - Нет, вы в самом деле умнее, чем нужно, -  вздыхает  Дрейк.  -  Хотя
насчет ящика не угадали.
     Он ленивым жестом тянется к несгораемому шкафу в стене за  письменным
столом, поворачивает ключ, отпирает стальную дверцу и достает мой паспорт.
     - Виза, наверное, давно истекла... - замечаю я.
     - Да, конечно, - кивает рыжий и бросает паспорт на стол.  -  Впрочем,
ее, кажется, кто-то продлил.


     Дом N_36  -  мрачное  здание  весьма  запущенного  вида.  Часть  окон
заколочена досками, остальные  зияют  выбитыми  стеклами.  Дом  этот  явно
обречен на снос.
     Одна из дверей на втором этаже в самом деле украшена медной табличкой
"Холлис. Фото". Отпираю дверь и вхожу в темную прихожую, а оттуда в  такое
же темное  помещение  -  окна  заколочены  досками.  Нащупав  выключатель,
зажигаю свет. Прямо передо мной - дверь с темными  шторами,  должно  быть,
вход в  само  фотоателье.  Правда,  на  этой  подробности  я  задерживаюсь
ненадолго. Потому что  мое  внимание  првлекает  тело  человека,  лежащего
ничком на полу в луже крови.
     Я  подхожу,  нагибаюсь  и  осматриваю  пол  возле  трупа  в   надежде
обнаружить  какое-нибудь  письмо  или  бумажку.  Ничего.  Если  письмо   и
существует, оно, должно быть, в карманне убитого. Но  он  лежит  так,  что
доступ в карманы закрыт: в этих  синих  доспехах  американских  скотоводов
карманы обычно помещаются на груди и на животе. Я нагибаюсь пониже. Нет, я
не ошибся: убитый - не кто иной, как Майк.
     В эту минуту за черной шторой слышится какой-то шорох.  Так  это  или
нет, не имеет значения: надо поскорее исчезать отсюда.  Когда  в  квартале
убит болгарский эмигрант, полиция  обратится  за  разъяснениями  в  первую
очередь ко второму имеющемуся налицо болгарскому эмигранту.
     Покидаю негостеприимное фотоателье, по дороге вытерев носовым платком
выключатель и дверные ручки. Через пять минут я уже  шагаю  по  оживленной
улице к Дрейк-стрит и чуть не налетаю на худощавого джентльмена  в  черном
костюме и и черном котелке.
     - Мистер Хиггинс!
     Инспектор пристально смотрит на меня, в глазах его - море укоризны:
     - Вы мне кое-что обещали, - напоминает он, поняв, что одним  взглядом
меня не прошибешь.
     - Да, но у меня не было паспорта. А теперь он у меня есть.
     - Вас не затруднит, если я попрошу показать его?

Следующая

67 >